El nuevo trabajo de CONDE por Discos Belamarh responde a esa categoría arriesgada que suele habitar entre la poesía y la música. Cada uno de los temas de La Canción del Río discurre por un meandro existencial diferente dando como resultado un bellísimo disco de canciones trabajado con el mimo de un artesano, algo que resulta palpable merced a una forma de escribir letras en peligro de extinción, Aunque no me atrevo a decir Canción de Autor hay un sello personalísimo que hace a CONDE único en su forma de expresarse, tanto musical como letrísticamente, así que permitidme que invierta el término y hable de Autor de Canciones. Conde es un Autor de Canciones perteneciente a esa estirpe todavía viviente de músicos con raigambre, atados telúricamente a la belleza de la música y con `trayectoria´... precisamente una palabra tan denostada en estos tiempos de cultura rápida, vacua y de usar y tirar. Es verdad que nadie es cualquiera pero no todos los cualquiera son alguien.
Musicalmente el álbum es lo que a mí me gusta llamar un jodido clásico que se disfruta mejor de un tirón porque cada canción da paso a la siguiente de manera orgánica y sin histrionismos.... no es un álbum conceptual en sí, pero sí que tiene la conceptualidad justa para que necesites completarlo entero y sentirlo dentro como un viaje. Desde esa apertura inicial homónima de "La Canción del Río", suerte de Caronte sonoro, parto metempsicótico plagado de baterías programadas que se funden al final en bases de Trip Hop, fondos de teclados atmosféricos y adornos de piano, a la emotiva "¿Quién nos Llorará?, tan íntima que me cuesta describirla con palabras... si lo psicorrágico puede ser también música, sería como ponerte una clavija jack en el alma y escucharte "vivir" con los auriculares. La voz más barítona de Conde se arropa de una atmósfera apagada pero no oscura. Un fondo lo suficientemente sobrio para acompañar una interpretación vocal a flor de piel que recuerda a esos grandes `crooners´ de la canción española en los 60... un Getsemaní de lágrimas que contrasta con la pegadiza esencia de SynthPop en "Agujas Eléctricas" o "España es una Casa con mil Habitaciones".
Una preciosa melodía de piano acompaña de forma minimalista "Donde Duermen las Canciones", hasta que se van abriendo sincopadas bases percusivas electrónicas que casan a la perfección con la voz de Conde. Enaltecedor y luminoso, anímicamente te dirige a las sencillas melodías de Pop atemporal de "Los Días Amarillos" y "nihilismo y Rock & Roll". Quizás si tuviera que quedarme con un solo tema, sería para mí sin duda "Una Tienda Abierta de Madrugada", fascinante con sus coros de Melke Schönhütte... si David Lynch hubiera llamado a Conde para cerrar alguno de sus capítulos de la tercera temporada de Twin Peaks en el Bang Bang Bar creo que este tema habría encajado a la perfección, aunque no le va a la zaga la intensidad de "El Último Vals del Verano", exquisita en detalles (pianos, cambios de ritmo, distorsiones de guitarras...) y soberbia en el apartado vocal.
El tramo final es maravilloso. "Si Muero alguna Vez" tiene una impronta curiosa; a veces me parece un bolero y en otras capto detritus de Bosa Nova... dan igual los estilos porque es tan sobrecogedora y trágica como una puñalada en un pulmón mientras inflas un globo en una fiesta de cumpleaños de amigos muertos. Siempre vuelven, como los recuerdos... esos viejos pensamientos en carrousel letárgico, abotargado y oleoso. ¿Conocéis esa sensación de flotar en tu propio sueño?... pues "Un Cielo Interrumpido" alcanza cotas tan bellas en lo letrístico como esta maravilla: "Dicen que ya conocen el verbo y la carne, que dominan el medio, que entienden la vida, que doman el mar / Dicen que en este mundo hay señores y siervos, dicen que hay mil expertos en todas las cuitas de la humanidad".
I. Mucho antes. (ENERO).
"La verdad es que yo siempre he estado sobre el escenario. Empecé como solista de un coro infantil a los siete años, así que llevo toda la vida sobre las tablas, pero yo diría que fue el día de mi primera actuación con mi flamante banda de rock en el Auditorio Eduardo Ocón de Málaga. Tenía 16 años y no fue el concierto en si lo que me llevó por esta senda, por mucho que hubiera disfrutado en él, que lo hice. Lo que me llevó a decidirme fueron dos chicas que me besaron apasionadamente cuando se acabó el bolo, en ese momento supe que esta profesión era la mía".
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II. Segunda Toma. Dejadme que insista sobre antes. (FEBRERO).
"Bueno, empecé muy joven con una banda llamada Sociedad Anónima, que pronto empezó a llamarse Cámara. Con Cámara grabamos dos discos, el primero fue un EP compartido con otras tres bandas, entre ellas Danza Invisible y el segundo fue un single para el sello Tres Cipreses producido por Eduardo Benavente unos meses antes de morir. Un tiempo después montamos una banda llamada Serie B con la que grabamos varios discos e hicimos muchos bolos, con Mosquitos hicimos dos álbumes, el segundo de ellos producido por Phil Manzanera y grabado en su estudio a las afueras de Londres. Tras ellos, monté Harry Octopus y grabamos varios discos, también, luego vinieron un par de bandas con las que solo hicimos conciertos, estas eran Cinnamon y Basmatic, por último creé Santos de Goma, con los que hice tres discos y muchos conciertos. Luego me cansé de las bandas y ahora estoy más solo que la una".
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III. Entre antes y ahora, dejar las bandas. (MARZO).
"Supongo que el hartazgo y el cansancio de tirar de una banda durante tanto tiempo. Cuando uno supera los treinta años es imposible mantener una banda más o menos unida si no se gana mucho dinero o no tienes demasiadas ambiciones y lo haces por puro placer. Cuando la gente tiene que trabajar y mantener una familia es muy difícil llevar adelante una banda con pretensiones de hacer algo serio. Es muy complicado alcanzar consensos, viajar, tomar riesgos y perder dinero cuando tienes que madrugar cada mañana. Tener una banda es lo mejor que se puede hacer cuando eres joven y estudiante, pero después puede ser una losa demasiado pesada. La carrera de un solista es más solitaria pero no tienes que discutir tanto".
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IV. Poco antes pero no tanto, un batería lanza mortíferamente una baqueta. (ABRIL).
"Supongo que fue el concierto que hicimos con Ella baila sola!!! No sé qué pintábamos allí, la verdad. He tocado muchas veces en la Feria de Málaga, pero siempre eran carteles equilibrados de bandas más o menos afines, pero ese concierto lo recuerdo como un bolo fallido en el que no nos sentimos a gusto en ningún momento y supongo que Antonio (el batería) expresó de una manera muy gráfica el sentimiento que nos embargaba".
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V. Hace no demasiado tiempo Corcobado dijo que Conde era un Crooner. (MAYO).
"Bueno, no sé si hay mucho que explicar, en realidad, supongo que le gusta como canto jajajajajajaja. No sé, en España no hay demasiados `conservadores´ de esa tradición antigua, casi de museo. Aquí los crooners se confunden con los cantantes de `Canción ligera´ que son igualmente respetables y maravillosos, pero no son lo mismo. Los crooners deambulan, digámoslo así, por zonas algo más oscuras del alma humana y eso sí que es algo que tanto Javier como yo tenemos en común con algunos de los gigantes a los que que admiramos".
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VI. La composición siempre estuvo, antes y ahora. (JUNIO).
"La verdad es que no imagino mi vida sin la composición, puedo imaginarla sin actuar, el escenario no es tan importante para mi, pero hacer canciones y grabarlas es una de las cosas que le da sentido a mi vida, creo que no podría vivir sin eso. Mis canciones son yo mismo, ellas me representan, absolutamente, aunque hablen de otra cosa siempre acaban hablando de mi, de alguna manera. Uno no elige esta profesión, la profesión te elige a ti y es casi imposible abandonarla. Cuando te han encerrado en esa intangible y maravillosa prisión que es la música ya no puedes escapar.
Espero que algún día alguien me llore, eso significará que le importo a alguien, pero yo poco puedo hacer aparte de intentar ser buen tío, un tío que vive muchos días amarillos pero también de otros muchos colores, tengo una tabla de pantone vital a mi disposición".
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"Lo grabé prácticamente solo ya que no podía disponer de ningún colaborador, ni siquiera podía ir a un estudio de grabación ya que estábamos confinados. Pero a mi me gusta hacer virtudes de las carencias y pensé que era la mejor manera de contar una historia tan personal, hacerlo en mi casa y completamente solo, pensé que era, en realidad, la única manera de hacer este trabajo. Aunque me costó mucho hacerlo ya que en mi casa no dispongo de un estudio profesional ni tampoco yo soy un gran técnico, pero aún así, estoy satisfecho del resultado y he aprendido un par de cosas en el proceso.
El río del que hablo es el tortuoso río de la vida. La canción del río empieza con una muerte y un traslado a otra ciudad, y acaba en un milagro. Ese río nace de las nieves de las montañas, recorre valles, fertiliza desiertos, se oculta en cavernas profundas, atraviesa pantanos, meandros y prados, ese río que con su agua trae vida y cuando se enfurece y se desborda acaba con ella.
Ese río acaba su camino en el mar que es el fin y a la vez el principio de todo. Quizás me esté pasando de misticismo, pero creo que la imagen de un río fluyendo es para mi la metáfora más poderosa de la vida y la muerte. Las canciones fueron surgiendo de una manera natural y fluida cuando decidí qué disco quería hacer. Al darle forma a la idea general las canciones salieron solas, sobre todo la música, la parte lírica me costó un poco más porque a veces me daba un poco de pudor desnudarme tanto, pero en cuanto asumí que era necesario hacerlo la cosa fue como la seda. Las canciones debían ser diferentes entre si para poder representar mis cambios de humor durante todo el año que narra el disco, y de ahí viene la variedad que hay entre ellas.
Sí que hay un propósito, esas canciones están ordenadas así porque relatan hechos o sensaciones o emociones o sentimientos que se circunscriben a un mes en concreto. El álbum relata un año de mi vida a través de 12 canciones que son los 12 meses de ese año al que me refiero. Se abre con la muerte de mi madre en enero (La canción del río), `¿Quién nos llorará?´ habla de la pérdida del hogar y de los seres queridos y, en concreto, `Agujas eléctricas´ habla del dolor físico. Debido a la tensión tuve problemas con mis hombros que tuve que tratar con un tratamiento de fisioterapia en el que, literalmente, te clavan unas agujas eléctricas que deshacen poco a poco el lío de tus músculos. Es cierto que la canción también habla de mudarse a otra casa y a otra ciudad (que fue el caso) y del abandono: Pero en el fondo, es una canción de esperanza y de amor, aunque ese amor llegué a través del dolor".
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VIII. Después de ahora. (AGOSTO).
"No añoro en lo más mínimo el pasado, no miro atrás nunca, es parte de mi vida y ya está, son etapas superadas. No creo que vuelva a montar una banda, es más, estoy seguro de que no lo haré, no lo echo de menos, en absoluto. No sé si he madurado, tampoco sé muy bien lo que significa madurar, lo que sí soy es más viejo, y cuando uno envejece pierde la vergüenza, el miedo al fracaso y el miedo al ridículo. Los jóvenes están llenos de prejuicios y de miedos tontos que van superando poco a poco, dicen que la juventud es una enfermedad que se supera con el tiempo, y es verdad.
IX. Bloqueos y caídas de ahora y siempre. Seguir o no. (SEPTIEMBRE).
"No sé si existe ese `bloqueo´, yo nunca lo he padecido, la verdad. A veces me he retirado una temporada por puro hartazgo, pero siempre que estoy trabajando suelo estar enfocado y no tiendo a bloquearme, también es verdad que llevo ya muchos años en este negocio y soy perro viejo, me conozco todos los trucos.
Las frases a las que aludes son las preguntas que yo me hago casi cada mañana: ¿Realmente merece la pena seguir en esto cuando tan poca gente se interesa de verdad por tu trabajo? En realidad nunca respondo a esas cuestiones, siempre dejo la respuesta para mañana, al final nunca acabo de decidirme y hago una canción sobre ello, como `Nihilismo y Rock & Roll´.
En España dedicarte a esta bendita profesión es llorar, la falta de respeto que se le tiene a la Cultura (y a sus creadores) es legendaria y uno, a estas alturas, tiene eso asumido, aunque no lo hace más sencillo ni menos dramático".
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X. Ayer se escribía un poco, hoy día no tanto, pero nunca se ha leído. (OCTUBRE).
"En España la prensa desde hace demasiado tiempo vive de la publicidad y eso es malo, muy malo. Primero porque debes favores a mucha gente (y quieren cobrarlos) y segundo porque la pasta de publicidad es caprichosa y veleidosa, no es leal. La única manera de ser independiente es no debiéndole nada a nadie, quienes deben pagar el sueldo del personal del periódico son los lectores. Los lectores son fieles, no te abandonan a no ser que tú les abandones a ellos antes. Entiendo que si no consigues el dinero para comer caliente a través de los lectores busques otras vías de financiación, pero entonces ya no debería llamarse prensa, quizás habría que buscarle un nombre nuevo, ya que es un nuevo formato.
Aunque, seamos sinceros, nunca ha habido muchos lectores de prensa musical en nuestra querida tierra".
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"Yo creo que Luis, nuestro querido jefe unicamente responde a un criterio y este es su corazón. Él elige lo que le gusta, la música que ama, que le conmueve de alguna manera. No creo que tenga otro criterio que ese: la pura y genuina pasión por la música. Llegué al sello porque un día pensé que sería un buen sitio para mi, un sitio en el que se respeta el buen hacer del artista y se pone cariño en lo que se hace: Imaginé que aquí no haría frío y podría resguardarme de la lluvia los días de tormenta.
Una mañana lo pensé, y debí lanzar un SOS al universo, ya que pocos días después, Luís se puso en contacto conmigo para hacerme una propuesta de cara al futuro. Yo le dije: claro, aquí tienes un disco y le mandé “La canción del río” terminado, no se lo esperaba, la verdad, le pille con la guardia baja.
Lo nuestro fue un flechazo, supongo".
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XII. Mañana veremos. (DICIEMBRE).
"Siempre es un placer que a uno lo traten tan bien como en esta casa a la que espero volver cada vez que me invites. Muchas gracias y un abrazo muy fuerte a todos tus lectores y a ti. Por cierto, eso que dices es rotundamente cierto: la vida sin música es un error y la música sin vida una tragedia".
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https://condemusic.bandcamp.com/
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